Es sábado 7 de mayo al medio día cuando se inicia un juicio para averiguar la causa del porqué escribo.
Si se trata de echar culpa a alguien, entonces acusaría a la introversión que forma parte de mí, hablar con las personas nunca ha sido mi fuerte.
Un día, supongo que ya tenía cierta fluidez para escribir, me hice amiga de un cuaderno y un lápiz que me invitaron a llenar las hojas blancas con lo que me sucedía en el día o las cosas que quería recordar para el futuro con el privilegio de la privacidad.
Quiero imaginar que la primera vez que escribí era un asunto "urgente", las palabras acudieron primero antes de que los dibujos, plasmar mis emociones me dio cierto poder y seguí haciéndolo, como cualquier adicto regresé por mi dosis de desahogo con el pasar de los años.
Acuso de cómplices a la memoria y de pilón, al corazón porque ese canijo no se esta quieto hasta que se desahoga por más que el propio cerebro lo reprima.
Escribir para mi es como crear una foto o una pintura en otra dimensión porque intento plasmar una imagen, le agrego sentimiento para darle vida a recuerdos y uno que otro invento, incluso esconderme a mi misma o creerme alguien diferente en personajes secundarios.
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